July 13th, 2016

Happy Ecto - 03 - "Would That I Could" (1987)



Would That I Could

(excerpts borrowed from A Midsummer Night's Dream)

Over hill, over dale
Thorough bush, thorough brier
Over park, over pale
Thorough flood, thorough fire

Would that I could, I'd be serving my Titania
Would that I could, I'd never return
Would that I could, I'd be loving my Oberon
Would that I could, I'd stay for good

I do wander everywhere
Swifter than the moon's sphere
And I serve the fairy queen
To dew her orbs upon the green

Would that I could, I'd be serving my Titania
Would that I could, I'd never return
Would that I could, I'd be loving my Oberon
Would that I could, I'd stay for good

The cowslips tall, her pensioners be
In their gold coats, spots you see
Those be rubies, fairy favours
In those freckles live their savours

Would that I could, I'd be serving my Titania
Would that I could, I'd never return
Would that I could, I'd be loving my Oberon
Would that I could, I'd stay for good

I must go seek some dewdrops here
And hang a pearl in every cowslip's ear
Farewell thou lob of spirits, I'll be gone
Our queen and all her elves come here anon

Would that I could, I'd be serving my Titania
Would that I could, I'd never return
Would that I could, I'd be loving my Oberon
Would that I could, I'd stay for good

Song © 1987 - Happy Rhodes
Music, lyrics, voices, instruments and arrangements - Happy Rhodes
promo niktoinikak december 8, 2016 21:29 1
Buy for 10 tokens

O Гумилёвe

Поругался недавно с одной мадамой, горой вставшей за за обруганного мной Гумилёва
http://stella-vega.livejournal.com/25472.html?thread=126848#/t126848
Это повод написать - в основном копируя с некоторой редакцией мои старые посты - о нём и его "поэзии".
Гумилёв одна из моих любимых мозолей. Осталось в памяти разочарование 20-летней(now - 30) давности, когда впервые после долгого перерыва его издали, я с надеждой на нечто необыкновенное купил и... Разумеется, доказать логически то что я написал и что я совершенно ясно вижу - невозможно. Но я попытаюсь пояснить. (Всё дальнейшее - сугубое imho)
Поэзия возникает из страстного желания поэта высказаться

Я был набит по горло пережитым.
Страдания, сводившие с ума,
Меня распёрли, так ломает житом
В год страшных урожаев закрома.

И шли слова. Вот так при лесосплаве
Мчат брёвна... Люди, больше я и дня
Молчать не в силах, я молю о праве
Мне — рассказать, вам — выслушать меня.

Я требую. О, будьте так любезны!
Перед толпою иль наедине.
Я изнемог. Я вам открою бездны,
В семнадцать лет открывшиеся мне.

Я не желаю ничего иного.
Сам заплачу. Награды большей нет!..
Внутри меня вдруг появилось слово
И требует рождения на свет.

и имеет 2 основных равновеликих компоненты:
1. Ритм
2. Содержание.
Гениальный поэт, написавший глубокую работу об 'изготовлении' стихов
писал, что всё творчество поэта - выявление вовне ритмов, живущих в
его душе; иногда даже одного единственного сложного ритма который поэт
раскрывает всю жизнь.
Другой великий поэт сказал :'Я в основу кладу содержание'. Добавлю
только, что ритм, его переходы, изменения - сам по себе уже содержание
- 'Ветер, ветер, на всём белом свете' - сам ритм этих слов -
всепроницающая вьюга.

Все почти стихи Гумилёва кажутся мне совершенно мёртвыми, выдуманными, искусственными.
Лирическое стихотворение - это сгусток чувства. У Гумилёва я вижу
одно - желание написать стихотворение. Маловато.
У Гумилёва на мой взгляд нет ни своего ритма - а есть только
мастеровитое владение разнообразными размерами, ни своего содержания.
Сравните его с поэтом, которому он в основном подражает - Леконтом де
Лилем (есть в 'Библиотеке поэта' том Брюсова - прекрасного поэта и
великого переводчика; я знаю де Лиля оттуда. )
Даже в переводе (правда Брюсов - гигант ) это живые, мощные, личные
стихи. А у Гумилёва кроме нагромождения красивостей - ничего, И это то
нагромождение и есть первый формальный признак сделанности его стихов.
С содержанием ещё хуже. Пробивающиеся иногда звyки живого чувства
почти всегда погребены под грудой украшений. Темы почти всегда -
вторичные, заимствованные,'красивые'.

Но как-то раз я вышел.
У киоска, где газеты,
В сосульке зайчик солнечный плясал
И плюнул я.
И все забыл советы
И первый стих тогда я написал.

А Гумилёв так никогда и не удосужился посмотреть на сосульку, лицо
любимой, играющего ребёнка, не пришло в голову плюнуть на все советы и
правила - некогда было, всё искал, как покрасивше и поромантичнее
сказать. Технику оттачивал, других учил. Дело конечно хорошее :-)
P. S. как я уже сказал, данный текст - перепечатка моего давнишнего поста.
http://nikitin.wm.ru/cgi/forum/message.pl?chain=1083218137&id=1083221215

Ещё из того разговора:
"Это даже нельзя назвать некрофилией. 'Поэзия'
Гумилёва - это даже не трупы. Музей мадам Тюссо. Манекены. Откуда
берутся любители подобного убожества? Пушкина не читали? Да что
Пушкин. Чтобы нравилось подобное, человеку кажется в детстве не
читали Чуковского, Маршака, Барто, Михалкова даже. Исключительно
газету 'Правда'.
Почему нужны деревянные гумилёвские подделки, когда полно
драгоценностей?
Больше того, как может привлекать эта ходульность и 'блеск метафор'
людей, хоть раз в жизни испытавших хоть одно живое чувство - я уж не
говорю любовь, ненависть, счастье - ну хотя бы радость облегчения
мочевого пузыря?
Не понимаю."

Разумеется, я чересчур суров. У Гумилёва, как у всякого профессионального поэта, самого даже захудалого, есть хорошие стихи. Мало :-) Но есть. Товарищ привёл пример в том разговоре:

Сомненье.

Вот я один в вечерний тихий час,
Я буду думать лишь о вас, о Вас.

Возьмусь за книгу, но прочту: она,
И вновь душа пьяна и сметена.

Я брошусь на скрипучую кровать,
Подушка жжет: нет, мне не спать, а ждать.

И крадучись, я подойду к окну,
На дымный луг взгляну на луну.

Вон там, у клумб, вы мне сказали 'да',
О, это 'да' со мною навсегда.

И вдруг сомненье бросит мне в ответ,
Что вас, покорной, не было и нет.

Что ваше 'да', ваш трепет, у сосны
Ваш поцелуй - лишь бред весны и сны.

Да, хорошо. Но вот пример из соседнего разговора - женщина(поэт совершенно неизвестный, сейчас живёт в Вологде) показывает свой стих

Ты мне нужен. Как никто на свете.
Но сказать такое - умереть:
Ночь свидетель, ветер мне свидетель:
Я могла бы жить - и не гореть
В лихорадке ожиданья встречи,
Жить привычной жизнью, как всегда.
Только третий мой свидетель - вечер -
Утверждал, что прошлое - вода.
Половодье, размывая глину
Памяти моей, уносит прочь
Все, что было до тебя, как льдины.
Ветер мне свидетель в том - и ночь:
http://nikitin.wm.ru/cgi/forum/message.pl?chain=1083144993&id=1083144993
Ведь лучше :-)
И добавлю о Гумилёве как о человека. Когда я прочитал его биографию, воспоминания о нём, его стихи у меня осталось чёткое ощущение: это был труп. С рождения. Вместо души - пустота. И всю жизнь он бегал от этой пустоты. Ну, конечно, не 100%, а 99 . Поэзию он "любил" - как ремесло. Иногда даже(но очень редко) пробивается чувство.

Объяснение в любви

... И обращается он к милой:
— Люби меня за то, что силой
И красотой не обделён.
Не обделён, не обездолен,
В поступках — твёрд, а в чувствах — волен,
За то, что молод, но умён.

Люби меня за то хотя бы,
За что убогих любят бабы,
Всем сердцем, вопреки уму, —
Люби меня за то хотя бы,
Что некрасивый я и слабый
И не пригодный ни к чему